Porquê que odeio os meus vizinhos

Muito se poderia dizer sobre os meus vizinhos de cima, mas começo por apresentá-los. São dois meninos que cursam desporto, usam cabelo-à-foda-se e fazem-se transportar num smart cinza-prata. Enfim, uns betos da pior espécie. Não bastasse isso são péssimos vizinhos. Os meninos não têm noção mínima de civismo, não cumprimentam as pessoas nas escadas, batem o olho no chão quando saem do elevador e nem sequer fazem festinhas ao cão. Têm o hábito de fazer barulho às tantas da manhã com os seus amigos boçais a correrem de um lado para o outro enquanto emitam locomotivas e reproduzem sons simiescos. Devido ao isolamento precário da construção sou presenteada com os seus diálogos dos quais apenas retiro uns frequentes foda-se, caralho , merda e puta que o pariu, por vezes todos na mesma frase. Têm a mania de (tentar) sabotar as aulas de canto das meninas (nós) juntando os amigos e as namoradas (munidas de saltos altos), tachos e panelas e fazendo um barulho infernal na pueril esperança de que com isso o “nosso barulho” acabe. Faço notar que as nossas aulas começam às duas da tarde e terminam, no máximo, às sete. Um horário, perfeitamente razoável e que jamais incomodaria pessoas de bem. Mas os meus vizinhos deixaram bem claro que não são pessoas de bem no dia em que me colaram a campainha da porta com um palito, e tiveram a delicadeza de o confirmar no dia em que escusando-se ao berreiro durante as aulas de canto, resolveram vingar-se dando marteladas no chão-deles-nosso-tecto até às duas da manhã. Uns autênticos doces!
Mas tudo isso eu suportaria com a minha usual magnanimidade “são jovens, não sabem o que fazem…”, não se desse o caso de, aliadas a estas todas capacidades sociais, os meninos em questão terem um péssimo gosto musical. Mas péssimo mesmo. Nada de brincadeiras! É usual ouvir do apartamento de cima coisas aberrantes como o “Morango do Nordeste” ou o saudoso êxito do King África, “Bomba”. É factual que os meninos pararam no tempo e ainda por cima, num mau tempo. Qual não é o meu espanto quando há uns dias oiço um dos meninos a varrer enquanto cantarolava aquele antigo êxito de que já ninguém se lembrava: I’m a big big girl in a big big world… Fiquei estática de terror ao imaginar o imberbe boçal de vassoura na mão, com um ar de doméstica enquanto cantarolava a música em falsete. Com os brutos e mal-educados posso eu bem, mas orangotangos românticos? Isso é que não!